AutoChoreo (Minireltos)

• Le retiré el saludo ni bien sospeché, que de haberme acostado con él, éste me habría difamado.

• Cuando se fue a dormir el dinosaurio aun no había llegado.
  
  
• Lo más notable de todo, es que me he pasado la vida persiguiéndola, y ahora que por fin la he alcanzado, ya no recuerdo para qué.
  (choreo de una conversación entre borachos, hace tiempo)
  
  
• Cuando por fin reconoció en los ojos de su asesino a sus propios ojos, se dio cuenta que estaba delante de un suicidio.

Gracias, muchas gracias !

Bonasso: "Gran parte de este modelo se basa en el choreo"

Choreado al titular del Diario "Nova nacional (noticias argentinas)", y aunque o me he pronunciado a favor de este modelo, nobleza obliga, agradezco a Miguel Bonasso el exponsoreo.

"acostumbrado a que nunca me faltaba nada, me fui acostumbrado a no temer..."

Al cabo de dar vueltas por algunos blogs me encontré con la noticia de la desaparición de un músico porteño que, de viaje en bici (Buenos Aires-New York), en su paso por Chile, simplemente desapareció....La noticia me llamó la atención y yendo de aquí para allá caí en su blog de viaje. Me gustó, aunque un poco extenso para quienes gustamos de la literatura (casi instantánea), pero entendiendo que Hernán se dedicaba a relatar su viaje, seguí leyéndolo y, entre las muchas cosas que se contaban, encontré esta pieza literaria.

Aveces pienso en qué loco es todo esto...quién podría imaginar (en este caso el trovador Hernán), que, como nada, de un mar de palabras sea rescatada una frase.

Un desquiciado como yo entró a hurtadillas, leyó, trató de imaginar ese viaje y pudo llevarse, tan sólo como subvenir, una frase tan "elocuente", tan precisa y transparente como es ésta. Espero que os guste, difúndanla y al hacerlo piensen en Hernán y que ojalá Dios sólo lo haya demorado un poco tan solo para escuchar alguna de sus canciones.

P/D Seguiré esta noticia e iré "choreándole" algunas cosas al bueno de Hernán.

De verdad, maestro, de verdad. No me mire así.

Choreado, de algún lado, al escritor uruguayo Mario Levrero

Arro ro mi niña

Cuando nuestra bebé murió, por primera vez en mi vida -exceptuando cuando era muy pequeño, claro- me defequé encima. Repasando el hecho ahora, a la distancia y con plena frialdad en la cavilación, recuerdo que unos retortijones principiaron en mi vientre apenas escuchados los alaridos de mi mujer. Cuando llegué con ella, tenía a la bebé en brazos y la arrullaba, aunque ya estaba muerta, y gritaba de una manera escalofriante. La materia fecal salió muy lentamente de mí, semilíquida, y comenzó a bajarme por la pierna. Los médicos dijeron que la niña había sufrido una "muerte súbita". Cuando quité el cuerpecito de entre los brazos de Helena y lo tomé en los míos, las heces chorreantes ya me llegaban más abajo de las rodillas y despedían un hedor inmundo, aunque ahora pienso que el olor podía haber venido de la bebé fallecida. La niña se encontraba espantosamente hinchada. Entre intensos llantos, mi mujer me dijo: "ha sido culpa tuya, Carlos".

Fuente del Choreo: apostillasinmundas.blogspot.com

Me quedé pensando si solo bastaba con escribir o describir a un hecho como éste sin que, claro, se te mueva un pelo de tu horrible trasero, para, como dije, baste, poner al autor en la nómina (me gusta esa palabra: Nómina.) de los (mal) llamados (casi siempre) "escritores malditos...". veremos qué pasa con este blogs que, por ahora parece prometer. No sea el caso de D.M, más conocido entre la humanidad como "el Diego", que se pasó prometiendo, pobre gordo, lo banco.
O como el otro maldito que se murió y la dejó a la pobre con semejantes quilombos y turros al lado. Nadie puede siquiera sospechar que, a la vuelta de la esquina, nos espera. Este es el mundo, no te vayas sin escupirle el ojo aquel que le tenías ganas, no dejes de escribir ése poema, no te levantes más temprano ( es mentira que amanece antes), no te laves las manos si no te has limpiado el culo primero, nadie ha vuelto, recuerda siempre.

LA BOLSITA DE TÉ

Todas las tardes, Paula, a las cinco en punto (imagino que ésa fue una de las muchas manías que se trajo de Londres), iba a la cafetería que estaba junto al portal de su casa y pedía una taza de agua hirviendo. Al principio, el camarero la miraba con desconfianza.
Pero cuando ella le aclaró que le pagaría el doble de lo que costase el té más caro, dejó de preguntar nada. Una vez que tenía sobre su mesa la taza humeante, sacaba del monedero una bolsita, a simple vista igual a la de cualquiera de las muchas variedades que se servían allí, y la introducía en el agua parcimoniosamente.
Y, sí, es cierto que Arthur Bush siempre pidió que lo incinerasen. Lo que ya no estaba tan claro, al menos nadie creía habérselo oído decir, era que su viuda usase sus cenizas para hacerse, todas las tardes, por muy las cinco en punto que fuesen, una infusión con ellas.

Choreado a:
José María Cuembreño, ganador del concurso de microrelato de NITECIENTO año 2002

Crimen, y/o Castigo

Crimen y castigo

Borges dijo (qué no dijo Borges...): si quisiera escribir toda la literatura del mundo, sólo bastaría con escribir las 24 letras y sus múltiples combinaciones...

Dando vueltas en esto del mundo virtual de los blogs, me encontré que todo está dicho, al menos que creas que eres un genio.Pero, digámoslo de una buena vez ! yo no soy un genio, mi mamá me mima, pero no soy un niño genio, ¿nunca has sentido el impulso, el mero impulso de verte estafando a un banco, seduciendo una mujer bella, partiéndole de un palazo la cabeza a ese desagradable, frente del televisor? bueno, pues de eso se trata todo esto: del plagio. PLAGIO, si si, del plagio.Me confieso un buen lector , siento cada vez que leo uno de esos libros, cada vez que lo leo a Dostoievski por ejemplo, digo: "esto....bien lo pude haber escrito yo.

Claro, con otras palabras. como dijo Arlt en El Jorobadito: "Yo no soy abogado simplemente porque no estudié", pero no nos apartemos ( es que se me va la idea de los dedos). Porqué dedicarme a escribir habiendo tantas "ocurrencias", llamémoslas así, en Internet.

Que piensen otros, que lo escriban, yo, simplemente los voy a plagiar. Mi mamá me mima.Y en esa busqueda de qué cosas había me encontré por ejemplo con esos blogs familiares : "Vida de la familia Gang y seguidores de la misma..."..., traté de imaginar entonces cómo sería ser el seguidor de una familia (en una foto, horriblemente decorada a manera de álbum fetichesco, rositas rococó) (una familia de gorditos, americanos y todos gorditos, preciosos), ¿cómo sería?, debería estar en la puerta de sus casas, desde muy temprano a la espera de que uno de mis ídolos saliera (¿?), tendría simplemente que entrar, digamos, una vez al día a su blog y enterarme de los sucesos familiares. Seguí recorriendo y me encontré con un blog lo bastante original como para plagiarlo: Spot Secret, creo que se escribe así, Spot Secret, con letras en negritas e inclinadas, lindo. Bueno, en dicho blog se proponía que los que así lo quisieran entrasen al mismo y, con una foto, postal, dibujo o cualquier otra manifestación artística, escriban encima de ella un secreto hasta hora, inconfeso. Pensé, pensé. Está bueno: ¿Qué cosa motivaría a alguien a confesar un secreto antes no revelado?, y, lo que es más lindo aún, qué ( carajo) llevaría a otro alguien a leer ese pequeño secreto del primer alguien. Y así me enteré de una mujer que cuando pensaba se agarraba de los pechos...terrible confesión.

Este blog, de ahora en más se dedicará sin tapujos, conseciones ni reproches a copiar todo aquello digno de ser copiado. Pueden ser autores, o simplemente blogers. Trataré, lo prometo, de citar las fuentes, pero no puedo prometer que así lo haga, al fin de cuentas, aquí, yo soy el que pongo las reglas.Dos últimas aclaraciones, también choreadas (expresión cordobesa), la primera: Trataré, y en esto seré implacable, de no escribir poesía, al menos de esa poesía mala y cursi, de esa poesía que ni se interesa él o la amante del autor ! Horrible.Y la segunda aclaración : siempre me ha dado pavura mis faltas ortográficas y mi inconexa redacción, pero, más me fastidian las correcciones que me enfrentan sin más a mi más lastimosa realidad. Por tanto, así quedarán, dichas disculpas me eximen de más comentarios.

Quise ser honesto, cuando, inopinadamente la casualidad vino en mi ayuda (Fíodor D.)

El Por Qué

A pesar de toda recomendaación, tuve una especial inclinación al robo menor...no se trataban de cosas con valor, (o sí), simplemente era saber que aquello que se obtiene de una manera distinta a la convencional, adquiría otro valor. Creo que mis primeros robos fueron en alguna librería que mi memoria se niega a revelar y el robo de golosinas que duró, tan sólo ( quizá mi destino hubiese sido otro!!!), debido a la mirada de aquel kiosquero, que, simplemente me dijo: Cómo lo querés dejar, por las buenas o a patadas. Como nunca he sido bueno en eso de aceptar las consecuencias, entendí, mientras ví la película "El cartero de Neruda", que lo mío sería otra cosa.
"No Don Pablo, dijo el cartero a Neruda, mientras leía un poema, supuestamente escrito por él, al poeta, No Don Pablo, LA POESÍA NO ES DE QUIEN LA ESCRIBE SINO DEL QUE LA NECESITA..."
Voy a correrme de ese lugar del gran ego que significa escribir un Blog, por tan sólo dos razónes: Soy muy vago para eso de andar escribiendo, y la segunda es porque ya otros lo hacen por mí.