El mejor encargo de mi vida personal

Choreo del FLBA, por Yuri Herrera, escritor Colombiano

Comenzamos a jugar. Perdimos. Seguimos jugando. Perdimos. Entonces nos separamos, como hacen los que buscan para abarcar más, y comenzamos a ganar. Aposté en una máquina en la cual había que alinear simios, bellotas, fresas, serpientes. Pero había otras combinaciones y yo no entendía mucho por qué ganaba o perdía, como me han llegado otras victorias y fracasos en la vida, inexplicablemente. Pero luego empecé a doblar apuestas, a mirar tendencias, a comunicarme con la máquina. Sí. De pronto, habiendo comenzado con 100 créditos, tenía 900. Debí haberme mirado al espejo; aunque no lo hice sé que tenía los ojos desorbitados, porque ahí fue que empecé a apostar quince líneas a cinco créditos por línea, a golpear y golpear el botón, a exigirle a la máquina que también me revelara sus secretos y a acariciarla mientras aguardaba su veredicto...

La historia oficial es que perdimos todo. Así es que por favor no presten atención a mi bronceado de cama de rayos ultravioleta, y no le hagan ningún caso a un monstruo escurridizo que justo ahora se pasea entre ustedes, portando un collar de diamantes.

Andrea Jeftanovic

Andrea; así como un día, allá lejos, Kafka me dijo con "El proseso": por acá va la vida, El Rafa Chaparro Meidiedo con "opio en las nubes" me indicó "estás en el camino"...y Lamborghini en tadeys sentenció, también hay un poco de esto !

Recuerdo haber atravesado cierta noche París en el preciso momento en que eran encendidos los faroles callejeros, en uno de esos trepidantes vehículos que nadaba como una enorme ballena a través de las sombras que se espesaban. Era una noche en que yo me sentía particularmente turbado y triste y en que mi cerebro barajaba nombres de títulos y acciones, cotizaciones bursátiles y cifras de las cuales dependía mi libertad, como una pobre alma errante poseída por los demonios del cálculo. De pronto, todo me pareció extraño, los cafés, los bulevares, las tiendas. Comencé a mirar a mis vecinos del piso de arriba, el imperial del autobús, y no me parecieron ya casuales compañeros de travesía cuyos espíritus se levantarían al acercarse el fin del viaje, sino mas bien viajeros misteriosamente escogidos para atravesar la vida conmigo. Y pensé con horror que todos nosotros, extraños el uno para el otro, estábamos amenazados en el mismo grado por un posible accidente a tal punto que todo lo que ocurriera allá abajo entre los caballos y la calle, y de lo cual nada sabíamos en absoluto, tendía a crear entre nosotros una profunda unidad, una intimidad más terrible que la intimidad del amor, la intimidad de una tumba común... Pensé que aquel imperial o mejor dicho el propio autobús, era poco más o menos la imagen de la vida. Porque existen en el mundo dos clases de individuos, los que, a semejanza de la gente del imperial son trasladados sin conocimiento alguno de las máquinas que habitan y los que saben lo que hace girar las ruedas, los que manipulan la maquinaria del monstruo. "

Este choreo es de los buenos (por fin!!), es de un texto de Louis Aragón ( Francia 1897/1982), "Viajeros de la imperial"

"PROSTITUTA NO ES ABRIRSE DE PIERNAS...SINO CERRAR LOS OJOS."

Choreado del libro "Un crímen argentino" de Reynaldo Sietecase...

No es que sea "la" obra, pero se lee, se deja leer bien, de un tirón ( o dos), la trama atrapa, tiene el lenguaje propio de los escritores/periodistas, es justa. El personaje es un abogado delincuente que te hace quererlo, casi. El libro va por lugares previsibles, parece que de un momento a otro va a entrar por un atajo que el lector no vio. Se queda en la intención y quiere "sorprenderte" ( así lo dice la voz que cuenta la historia) casi en el último renglón, y casi lo logra, casi. Para leer en verano. Lástima que hace frío.

EN BUSCA DE UNA PERLA !

Le he dado muchas vueltas al asunto. Tranquilo, me digo. Recorro decenas, cientos de blogs en busca de una perla. El mar es inmenso y las profundidades me aterran. Tranquilo, me digo. Solo encuentro un poco de carroña, sólo eso. Leo con ingenuidad: 782 seguidores; 1375 seguidores; 92..;857...y pienso: Escribir un blog es como invitar a alguien a casa y permitirle que sóo escuhe...al fin de cuentas, me digo, mi casa es un monoambiente, tranquilo.

Angel Negro Vs Angel Blanco (homenaje al Dr Víctor Sasson)

Se había acercado la moza ya varias veces. Conocía bien a Víctor.

No podía ser que una pizza grande de muzzarella y morrones ocupe su aguda cabeza...

Nos solíamos juntar una vez al mes para contarnos cosas. En realidad yo no contaba casi nada, sino que sólo comía y escuchaba a Víctor.

El tenía, al menos eso calculo, más de setenta y yo, también calculo, no más de 24. Víctor era juez de la Nación. Era el Dr. Víctor Sasson, del cuál yo estaba orgulloso y del que disfrutaba de cada conversación.

Víctor habí sido el juez que mandó a prisión a Robledo Pucho, me había contado el proseso varias veces.

Ese día como otros tantos, nos juntamos a comer una pizza en el Paseo de la Plaza, en Corrientes y Montevideo. Me estaba contando sobre el caso Shocklender (había sido, según me confesó, el abogado defensor de Sergio antes de que se profugase), tenía una particular visión de lo sucedido, visión que por respeto a su recuerdo prefiero no contar aquí.

La tarde avanzaba, lenta. Víctor además de Juez, obviamente era abogado. Casi al final de la comida y desfallecida mi ilusión que Víctor hiciese algún comentario sobre los ojos de la camarera (eran para hacerlo!, y él el indicado), ella nos trajo la cuenta. Fue entonces cuando Víctor sacó de su impecable saco gris una tarjetita donde se leía su filiación y profesión: Dr. Víctor Sasson, abogado. La niña miró al principio con algo de asombro y antes de que pudiera decir algo, Víctor agregó:

"Señorita, soy abogado penalista, el día que usted mate a alguien con esos ojos, llámeme".

Es una historia corta, es el recuerdo de quién fuera quizá el último Dandy que la ciudad haya visto. Es, sin mucho más, mi pequeño homenaje y recuerdo al amigo y maestro, el Dr. Víctor Sasson.

"Lo que empeñes, yo lo recuperaré"
por Sherman Alexie

"Nunca he salido o me he casado más que con una mujer a la
vez. No dejé un corazón hecho pedazos durante una noche. Los rompí lenta y
cuidadosamente. Y no batí ningún record de velocidad mientras salía por
la puerta. Pedazo a pedazo, desaparecía. He estado desapareciendo
desde entonces."

Choreado del blog " Hermano Cerdo"

Pequeño párrafo del imperdible cuento de Sherman Alexie (nació en 1966 y creció en la reserva india de Spokane, Washington.) A la fecha ha publicado casi 20 libros. Este cuento forma parte del libro Ten Little Indians, que en 2005 obtuvo el Premio O’Henry.

Mirá... la Tita es una simple Manón y me enterè de eso la semana pasada.
Me partió el corazon.. es como descrubrir que el Ancho Peuccelle arreglaba las peleas con El caballero Rojo

Afanado de "algún blog" de por ahí en dónde se debatía sobre diferencias y bondades entre una golosina y la otra. (El Autor del Choreo pone clara su posición a ese respecto: Las dos por igual, dependiendo de la situación en el momento de comerlas !!)

ZOOLOGICOS URBANOS, del Rafa Chaparro Madiedo

Debió pasar algo muy extraño para que las mañanas de la ciudad dejaran de ser, de un momento a otro, azules y limpias, y para que de una noche a la otra la luna viera interferida su luz por los ejércitos de la electricidad y el neón

"imaginaros escuchando esto alla por el 94-95 con 9 años en un Opel Corsa de 8ª mano que compro mi padre para ir de Irun a Badajoz parando a enfriar el coche cada 2 por 3 ya que era veranito... se me ponen los pelos de punta... aun recuerdo las letras y todas las canciones de Astronomia Razonable... y verdaderamente os digo que aunque era muy pekeño escuche muy buena musica gracias a mi padre, y hoy en dia creo que es todo mucho mas comercial que antes... ya no hay musica de esta por ahi..."

Choreado de un comentario de You Tube (Grupo Estopa), no es que tenga gran poesía, pero, bah!, qué lo tiene y qué no, al fin de cuentas me imagino a ese nene, a su padre, al cacharro en una ruta de España sin darse cuenta que, orondo, el viejo Opel hoy andaría circulando por las rutas del éter...

Baron Biza

Myriam Steffor, la mujer que quiso llegar hasta las águilas.

En Septiembre Raúl Biza viaja a Europa, desolado. Su estadía europea es una sucesión de excesos sexuales y químicos. No puede olvidar a Myriam. Empieza a escribir una nueva novela, que no se publicará: “Gusanos”. Sólo han sobrevivido de esta obra algunas cuartillas que la describen como una “tragedia aeronáutica (…) en él se pone en descubierto toda la miseria de la aviación nacional, conjuntamente con la pobreza espiritual de ciertos hombres del gobierno. Hondo drama social en donde una heroína es sacrificada al egoísmo del ambiente”

La noche se ha hecho en pleno mediodía. Un pequeño papel, y de toda esa maravillosa mujer sólo quedaba en Marayes un monolito con esta inscripción: ‘Viajero, rinde el homenaje de tu silencio a la mujer que con su audacia, quiso llegar a las águilas’. Y en Córdoba, sobre el camino de Alta Gracia, coronado por el motor del traicionero ‘Chingolo II’, otro monumento con sus últimas palabras: ‘Chingolo mío, pájaro bueno con alas de papel y corazón de acero’

Lo más conocido sobre la vida de Myriam Stefford es el monumento ubicado sobre la ruta provincial Nº 5, entre Córdoba y Alta Gracia, en el paraje llamado Los Cerrillos.Esta mujer cuyo verdadero nombre era Rosa Margarita Rossi Hoffman nació en 1905 en Suiza. Se dedicaba a la actuación en el teatro en Viena (Austria) siendo además actriz en varias películas para el cine alemán bajo el sello de UFA utilizando el seudónimo Myriam Stefford. En 1928, a los 23 años conoció en Venecia al escritor y millonario argentino Raúl Barón Biza con quien se casó en la Catedral de San Marcos, el 28 de agosto de 1930. Así ella abandona su carrera de actriz para radicarse en Argentina.Myriam amaba la aviación, que practicaba junto a su esposo. Ambos decidieron primero unir Buenos Aires con Río de Janeiro y luego un raid por 14 capitales argentinas. Salieron de Buenos Aires en el avión Chingolo I y tras dos aterrizajes de emergencia en Santiago del Estero y Jujuy, ella siguió junto con otro copiloto, Luis Fuchs, a San Juan con otro biplaza, el Chingolo II. En la localidad de Marayes tuvieron un nuevo accidente pero esta vez a Myriam le costaría la vida, a sus cortos 26 años, un 26 de agosto de 1931.

ODIO A PUNTA DE PISTOLA

Descuento
Mierda de vida, que con un ojo te mira y con el otro te odia, mierda de vida que mientras te guiño un ojo, te vas, como si yo no existiera. Ya no soy el pequeño que solía llorar, soy el hombre que mientras te mira te mete miedo. Aquel que mientras te apunta se acuerda cuando te ibas.

Otra de Bodeler...

Meato Urinario (9)
Helena, desde niña, ha tenido la manía de, en situaciones muy, pero muy desagradables, apretarse con mucha fuerza los labios vaginales con los dedos.
El día de nuestra boda, mientras el sacerdote oficiaba el sacramento, la manía de Helena se extremó en un acceso furioso. Con un ademán doloroso ella introdujo su mano dentro del vestido y condujo sus dedos hacia el pubis. Se va a apretar la vulva, pensé.
En efecto, Helena lo hizo, mas con tanta fuerza y violencia, que el cura debió interrumpir la ceremonia, sus parientes se acercaron al altar y todos comenzamos a intentar que soltase su entrepierna, en medio de un caos que se generaba, y ella lloraba y se reía, y nosotros tirábamos -incluso el sacerdote, muy indignado-, y ella efectuaba potentes sonidos guturales a través del velo pero sin soltarse los labios, eso nunca, y luego se cayó junto con varios parientes avergonzados y seguía aferrándose a ese muelle sector de su anatomía como si se aferrara a una última instancia de evasión, de clemencia y de cordura.


No abundan, oh Dios!!!, textos surrealistas como estos. www.apostillasinmundas.blogspot.com

Eterna Cadencia

Entre las cosas que uno va leyendo, aparecen, muy de vez en cuando, una de esas frases que lo dejan a uno tecleando...como una nota suspendida en un piano en busca de ese acorde.

Pero (qué sería de nuestras vidas sin los peros, no?), también había prometídome no subir frases, por más ingeniosas que ellas me parecieran. "para eso estan los sobresitos de azúcar", me decía, y otra vez más he concluído en darme, tosudamente, la contra. Y es así como la encontré en un foro (o post) del blog de Eterna Cadencia, una de las mejores librerías o por hoy de Buenos Aires. El autor: Un NN, así se llama el sujeto.

"Hay una excesiva oferta de algo que nadie quiere."

para pensarlo, al menos antes de "ofrecer" cualquier cosa.

Quizás este blog debió llamarse así !!!!

No lo sé, pero lo voy a pensar...tal vez, y para no perder la costumbre le choree el nombre !!!

sábado 27 de enero de 2007

HAMBRE La tele predicaba el último pela patatas del siglo, en la calle alguien silbaba una melodía amarga y yo me bebía la soledad en tragos largos.Estaba empapado en sudor, el sudor frío de la culpa y aquello no me disgustaba del todo. Rita había llamado por teléfono con su vocecilla de “notengopastaparaunpinchazo” y yo le había colgado con el gesto de “me importa una mierda”.El pela patatas dio paso a una película y apagué el aparato para escuchar mejor la melodía callejera. A ratos era triste, a ratos afligida y ese sorprendente final de gritar directo a mi ventana. “Abre la puerta gilipollas”Era Charles y su viejo sombrero años cuarenta. Bebimos vino y fumamos una mierda a medias entre hierba y opio. Charles tenía un plan.--Tú distraes a la putilla con alguna historia de las tuyas –dijo--, y yo mientras voy al fondo de la tienda y le saqueo algo de carne.Le dije que estaba bien y salimos rumbo a matar el hambre y de paso el aburrimiento.La putilla era Mina, una negraza de pechos enormes que me saludo con la sonrisa cansada. Le conté sobre el nuevo pela patatas que silbaba una canción country a medida que le sacabas la monda y ella reía. Mi colega salió de allí haciendo una reverencia con sombrero en mano.Al rato, y para no levantar sospechas, le pagué una cajetilla de tabaco y seguí el ritmo de las notas de Charles. Me esperaba en el callejón, había logrado asociarse una bandeja de carne picada y una lata de spaghetti.De vuelta en el piso encontramos la puerta abierta y un reguero de sangre que sorprendentemente manchaba, incluso, el techo. El rastro era sencillo de seguir y aparcamos la curiosidad en el baño. Rita, al no encontrar una vena sana había optado por la del cuello, de allí lo del techo. Fue su pinchazo definitivo, lo supimos en cuanto vimos la sonrisa muerta.Cocinamos los ingredientes aliñados con un poco de condena y comimos frente a la tele. Rita podía esperar.

Cuento levantado, cobarde e inpunemente, de un blog (01:39) que, creo, ya no se escribe más.

El cuento, según un comentario que leí ( el único comentario), decía que el que suscribía ya lo había leído, con lo cual, sospecho, el autor del blog se dedicaba, como yo, a "Chorear"; bueno, al menos en mi defensa diré que: ladrón que roba a un ladrón....cien años y más de perdon !

No se como tomar estas imágenes, tengo emociones encontradas, no se es una mezcla garrapateada de sentimientos encontrados, de risa, tristeza, conmoción, desencanto, sorpresa, ira, miedo etc etc.Y es que siempre me pregunte que había sido de Camelia la texana, ya ven que en la canción de la Lupita o de los tigres, depende que estilo de música escuchen, la letra de la canción dice, la policía solo hallo una pistola tirada y del dinero y de cameliaaaaaa ya jamas se supo nada, nadaa, nadaaaaaaaaa......................... bueno, nada hasta hoooy, aquí reveladoras imágenes de que fue de ella. Haaaaaaarggt así es, nunca se retiro de los negocios turbios y miren en que termino, mmh malo malo malo, esta camelia nunca aprendió.taaantarriata teenterroooo

Del blog ..."CRUDO Y MUY SABROSO"......., había preferido no subir imágenes ni cosas bizarras porque sí, pero, suelo ser infiel con mis ideas y mis principios, Nunca me ha ido bien con esto, pero me he divertido de lo lindo. Al fin de cuentas, un ser traicionero y ratero de blog no es alguien en quién se pueda confiar

Andrés Caicedo

En 1977, a la par que mueren Charlie Chaplin y Roberto Rossellini, el 4 de Marzo, a la edad de 25 años, Andrés se suicida con sesenta pastillas de Seconal, luego de recibir el primer ejemplar de '¡Que viva la música!', novela que luego, en Abril aparecería publicada y editada por el Instituto Colombiano de Cultura en su Colección Popular

Que Viva Caicedo

Ya se había separado totalmente de Clarisol y Guillermito Lemos, dos hermanitos caleños asiduos concurrentes al Cine Club, con quienes luego conformaron una suerte de trío amoroso y pactaron intercambiar edades. Andrés (19), Guillermito (12) y Clarisol (8) conocieron sus cuerpos inocentes mientras resolvían los dilemas sexuales de Caicedo. Con ambos tuvo experiencias íntimas, los Lemos le hicieron conocer los hongos, el daprisal y una vida salvaje a las afueras de la ciudad, y conformaron una suerte de pandilla maldita durante cuatro años. Dejó la burguesita mariguana y pasó al demoledor pastel. La coca le quitó el tartamudeo porque simplemente no habló más. Comenzó con las valiums, a las que llamaban blues y se las comía pensando que eran tic tac. Andrés Caicedo, que dijo, muy a tiempo, muy acertadamente que vivir más de 25 años era una vergüenza, así lo cumplió. De vida muy agitada accidentada, tuvo tiempo para dejar su (triste y alegre visión de la vida) legando, un par de novelas, una inconclusa y otros escritos reunidos por su padre, quizá, como expiación de la mala relación que tuvieron, Caicedo padre, Caicedo hijo, Andresito, éste, el padre, recopiló después de su muerte y los publicó.

PERFILES

Datos personales "Soy medio grosero pero casi ni se nota, banal, necio, absurdamente intolerante y la única persona sobre la tierra a quien no debo nada. Este espacio es mi rincón egocéntrico y esta hecho para dar a conocer la única opinión en la que creo firmemente, la mia." óscar de Wilde CHOREADO DE "DATOS PERSONALES DE UN PEFIL BLOGUERO En perfiles del usuario suele encontrarse este tipo de descripciones...algunas originales, por demás, otras pretenciosas (por de menos), como fuera, a veces me resulta tan interesante como cuando uno lee en el menú: "Fina de hojas verdes, con rojo y con vegetal en juliana cruda, o sea, una mixta, tomate, lechuga y cebolla, quién no se ha comido un sapo...esto, suele sucederme cuando entro a un blog sólo por los datos del perfil...En fin, voy a publicar tantos que "a la final" no vas a pedir nunca más una mixta..!

Ascenso a la fama

LA POLÍTICA ES COMO UNA ESCALERA LLENA DE MIERDA....NUNCA SE LLEGA LIMPIO ARRIBA.

Malos olores

La tarde había pasado con toda cortesía, el aire acondicionado nos alejaba de los pobres que, humillados, transpiran todos pegoteados por las calles o en un viejo e inmundo taller sin siquiera notarlo, por puro destino nomas.
El ambiente se enrareció, despacio, hubo un tufillo que subió sospechosamente. Hubo silencio, un silencio cortés, hasta que el olor fétido disparó el primer comentario: "¿ Qué comiste, paté de faraón!!?...
Ya no quedaba lugar, entre las risotadas, para las normas de buena educación. Y un dicho trajo a otro y a otro y a otro hasta que las explicaciones debieron aparecer, quién era el autor de semejante ocurrencia, y, dijo, era un compañero de secundaria, un otario que se creía vivo, un gil, un tipo de vida gris, ayudante de juzgado, un personaje Kafkiano que un día apareció gracias al fb. Un salame que quiso remontar una amistad que nunca existió, que un día vino a hacer lobby y no tuvo mejor idea que invitarme a comer para alcanzar su solapado pedido de conectarlo con un amigo mío. El lugar: Club Social Colegiales, Comida: milanga....y aquí fue a fondo, muy generoso dijo a boca de jarro, pedila como quieras eh !, con puré, con fritas.
Después de comerla, educado, mientras me limpiaba la boca con una servilleta de tela blanca y pedía un flancito misto (con "s"), mientras pagaba la cuenta, le dije: "Olvidate campeón, el Rafa te va a sacar a patadas en el culo." La tarde siguió, tan oronda y calurosa como la de hoy.

Blog Bizarro

DISGRESIONES DE UNA MANZANA

Se nos fue febrero, tan cortito él, y creo que fui capaz de habitarlo dignamente, tan cortita yo.Tan cortita y tan manzana. Tan caída de un árbol de raíces abrazando asfalto.Tan manzana como si prohibida, como si leyenda, como si rotunda un día descubriera que tengo las certezas mordisqueadas.Se nos fue febrero y ya no supe si era peor rodarme de la cesta o abandonarme en el patio de un colegio.Se nos fue el delirio y sus veintiocho días y su clima propicio para hacer de la maduración un motivo.Se nos fue febrero y yo aquí tan oronda, tan manzana, tan proclive al agusanamiento como al diente ansioso.Y caícaíy sucede que ya es marzo y que me envuelvo en hojas de calendario para ver si estoy más pronto, pero no... sigo siendo un remedo de apetencias, un motivo descrito en el apartado de tentaciones clásicas, una esfera abrillantada por un suéter roído, una recomendación disfrazada de salud.Se nos rodó febrero cuesta abajo. Rodamos dignamente, digo yo.


Choreado, previo aviso de Flagelo di Dante de una tal Beatriz....muy buen blog !

CUESTIÓN DE PESO o PESO RELATIVO

Reclamo mi derecho (legítimo por cierto) a seguir engordando, evitando todo comentario sarcásito, irónico, o simplemente de mala leche, tanto sea en mi presencia o en la ausencia de la misma. Tengo derecho a engordar sin que nadie se sienta afectado por ello. Me siento "injuriado", palabra fuerte si las hay, por todos aquellos que, socarronamente me dicen: ¿estás más delgado?, pues no, no lo estoy, me doy cuenta de ello cada mañana frente a mis ropas, aunque trato de no ser tan drástico a la hora de clavarme una Tita.

DIXIE

El dinero no daba para más, así que compré un tinto barato que parecía agua con colorante. La etiqueta ponía “12%Vol.” y me lo llevé a casa con la esperanza de que me dijese la verdad. El corcho olía a demonios pero me lo tragué mientras miraba el papel de la pared y pensaba. El infierno, después de todo, no te miente. Como no había pasta para las pilas no coloqué la radio, y como tampoco habían ganas para pensar, me fui al catre. Al cabo de un rato escuché el timbre de la entrada. Recordé que estaba abierta y grité a quien fuese, que entrase. Era Dixie, mi colilla mal apagada. La chica que pisoteo de vez en cuando. Dixie pasó a mi cuarto y lanzó una bolsa en la cama. Era una botella de vino, una mejor. Nos la bebimos tranquilos, mirando, ambos, la persiana y esos rayos de luz que apenas se filtraban y dejaban al descubierto las motas del aire. Teníamos hambre, y en la cocina encontramos un par de huevos y una sopa de sobre. Ella cocino a la vez que yo la miraba. Luego dijo “estoy cansada de este caldo de putas” y yo me reí. Dixie era grande.

Hurtado del blog de Yosbelt Nasky....vaya nombre!!!!, aunque a decir verdad no sé si es exactamente de ella o ha sido choreado por segunda, tercera vez, de algún otro lado.
Bien podría haber sido, digo, del Perseguidor de Cortázar....no sé, no me fío ya de mi memoria.
NOTA: A los que les gusta decir. " En los blogs no se encuentra nada bueno...o...cualquier pelotudo tiene un blog, recomiendo leer éste, tal vez cambien de opinión.

Bodeler, Carlos

Autobriografia brevis
Nací en Villa Marechal un invierno de 1970. El hecho de que me hayan manifestado desde niño que poseo un descomunal parecido físico a Sartre (solo que incomparablemente más feo) me orientó hacia la filosofía. El hecho de que me sugirieran que me veía también físicamente como un Cortázar contrahecho y desbarbado me instó a realizar una reescritura de Rayuela. A diferencia de la novela del escritor señalado la mía comienza con una pregunta retórica: "¿Encontraría a la Maga?". Debo señalar también que soy en extremo inepto para el sexo. Cabe a su vez confesar, que cometí un asesinato. Carlos Bodeler.

del inmejorable blog www.apostillasinmundas.blogspot.com
NOTA: Entrar para ver, solamente, la foto de su perfil, bien vale la pena.

Tomate un Witzkysito, papá !!!!

todo poder político es territorial mientras que la escritura –y más en Borges– reniega de tal límite.
Diferencia tan evidente, y sutil, como la que existe entre lo observado desde una ventana y la fotografía del mismo paisaje.
Uno hizo historia, el otro, una Historia Universal de la Infamia.

Escrito y afanado de Incontinente, Witzky

ANARQUISTAS AL PODER

No ser peronista es una forma del optimismo universal parecida a la misantropía, una aspiración noble, que se arrulla en esos rincones donde se evaporan visos y todo se ve entre la santidad y la abyección. El peronismo no es un campo óntico: es la fuente ontológica misma. El otro polo de una de las máximas políticas de la literatura patria –“nunca seré vandorista”- es el anarquismo conservador, contra el cual en cierta probable forma aquel sistema que la contenía se irguió. Fue otra forma más de traicionar a Macedonio Fernández con Lugones –los dos maestros esquizofrénicos (cada uno a su modo dispar) de Borges-, que hizo honor a una verdad general aceptable en cualquier foro: que en la Argentina el liberalismo (Fernández respondía a su manera periférica y outsider a la tradición anglosajona del anarquismo liberal) es –o se convierte inmediatamente en- conservadurismo liso y llano. (Lamborghini barajó todas las variantes posibles dentro de la paradoja y la traición: peronismo sin Vandor, vandorismo sin Perón, etc.) Como respondiendo a esa vaga –haragana- utopía de paz perpetua en Borges debería convenir sentar que ser anarquista es algo que con toda improbabilidad alguna vez se pueda merecer

p/s Levantado, impunemente de NOREP; VALOR Y GRANDEZA y escrito en Witzky, el fantasma.

p/p/d Podría agregar que ser o no peronista es, lo mismo da, ser de River o de Boca...no importa nunca cómo se juega, ni si gana ni si pierde, ni si hay "arreglo" o si no lo hay...se es o no se es, éso, no tiene nada que ver con el futbol, pasa por el cuore, y punto.

HAY ESCRITORES QUE MATAN

Lo de Salta, (se refiere a un artículo del periodismo salteño, en el que con ocho casos de suicidio, basta, para hablar de "una ola de suicidios") en todo caso, es hoy, o ayer mismo, y el suicidio cercano siempre conmueve. (La poesía la ponen esta vez los lugares que sirven de escenario: Pozo Verde, Los Naranjos, Rosario de la Frontera... Imaginemos los agrestes desiertos del NOA, el calor, el sol en el horizonte. Qué fácil se hace las cosas el tardo-romanticismo que nunca se termina de ir.) Pero no necesitamos irnos tan lejos. A mediados de la década del 90, una profesora que enseñaba literatura argentina del siglo XIX en la Universidad de Buenos Aires se suicido tirándose al vacío desde el balcón de un departamento porteño. Yo la había tenido como docente y era una persona amable, sensible, incluso bella. Me enteré en un pasillo, antes de entrar a otra clase. Recuerdo muy bien las pobres explicaciones: “La madre estaba muy mal y ella, muy deprimida…”. Después también se suicidó Gilles Deleuze con método similar. Pero el filósofo estaba enfermo, era francés, famoso, vivía muy lejos y yo nunca lo traté personalmente. Deleuze se podía suicidar.

Choreado a Juan Terranova en "Escritores suicidas" y levantado de www.omargenovese.wordpress.com (altamente recomendable) (y hasta que la yuta no llegue, me verán por ahí!!!)

FEIMANN, ME OLVIDABA...

Andar por los blogs, es como andar de putas por los cabarets...la mayoría son feas, pero de vez en cuando te comés un caramelito.
P/D Tu problema es que ni pagando bailás con la más bonita.

Cualquier pelotudo tiene un blog...

En gran parte estoy de acuerdo con lo que dice Feinmann, y es muy posible que yo sea un pelotudo que tiene un blog, ya era pelotudo antes de tenerlo, y cuando deje de tenerlo seré un pelotudo sin blog. Pero me parece que no hay que querdase solo en esa frase, creo que Feinmann intenta defender la escritura, el idioma, el respeto al lector, la mirada crítica e inteligente y la opiñión con fundamento. Y en eso estoy de acuerdo con él, en todo caso, cualquier salame tiene un programita en la tele (pública)

Habíame prometido no subir "videitos", ni recetas de comida.
Este no es un blog cool, no pretende nada más que andar por ahí, cuatreriando ( no sé si existe el término!!), pero...encontré la perlita que confirma la regla. El pseudo filósofo Feinmann tiene la cabeza tan cerrada como culo de muñeca. El tipo está contento haciéndose el progre en un programita tan pesado como sus ideas, todas ellas, modernísimas. Y sí, así como que cualquier pelotudo tiene un blog, cualquier boludo se cree que por tener una boca puede decir pelotudeces. Me preguntaba....¿el "dotor" Feimann, será tan bueno haciéndole el amor a las mujeres? (apostaría, tan solo por su cara, a que no!!) (Teoría Lombrosiana) porque de no ser así le diría que cualquier boludo se le da por cojer...no no Feinmann, si no sos un experto no lo hagas.
Y de paso, no hables de política si no sos un político, al menos, claro está, que tengas un sobresito a fin de mes para tu GRAN PROGRAMA de canal Encuentro. Que todos pagamos y solo algunos cobran. Por demás está decir que no me molesta que pienses como un avestruz o como un troglodita elefante, al fin de cuentas, me encanta tirarle maní a las bestias.

El Velorio de Blanquita

Blanquita era algo especial. Vivía en la esquina de casa, cuando vivíamos en Córdoba, en la segunda casa después de la esquina. Estaba sentada en una silla de ruedas. La silla era toda de hierro, o al menos eso me parecía. Muy flaca. Era, entre otras cosas que nunca supe, paralítica, ahora lo sé. Tenía el cuerpo rígido como un pajarito muerto. Apenas si mostraba una sonrisa de alambre, tiesa. A mí me llevaban todas las tardes a que le dé un beso. eso me daba miedo, o algo parecido. No quería. Blanquita cada vez que me acercaba torcía la boca alambrada y había un leve estiramiento, como si le jalaran la boca con ese alambre. Era su forma de reír. La casa era tétrica, yo no quería entrar, me daba miedo, me daba asco, había olor rancio. Antes no conocía esa palabra, ahora sí. Pero igual entraba. Un día Blanquita se murió y se hizo el velorio. Había mucha gente que no sé de dónde salió . El olor rancio seguía pero mezclado esta vez con el de flores, era un olor húmedo, a cementerio, mejor que el de todos los días cuando Blanquita estaba viva. En el velorio había mucha gente y una urna de pie a la entrada de la casa color plata donde la gente le escribía cosas...ella no podía leer ni viva ni muerta, no sé para qué le escribían esas cosas. De repente, el cielo se puso gris y frío, como una lápida. El tiempo ha pasado. Encuentro ese olor cada tanto y tengo miedo de volver a encontrarla, yo sabía que no era mala, sabía que era buena, pero me daba miedo que su madre, igual de flaquita que Blanquita, pero viva, me alzara para que la bese, entonces ella fruncía aún más su boca, como tirada por alambre, con la cabeza de costado, dura, miraba y se ponía nerviosa y se reía y yo me daba cuenta. A veces entro a algún lugar y siento ese olor, entonces sé que voy a encontrarme con un pedazo de mi infancia.

MY HEAD

No hay nada que me guste más que andar vagabundeando por mi cabeza...

Autoplagio !

La señorita Fleur Jaeggy

" una cierta glacialidad también revela sentimientos", con esta frase, quizá la preferida de muchos autores para hacer referencia a Fleur Jaeggy, uno puede, si es paciente y tiene un Google a mano, entrar al gélido mundo de una excelente narradora, que ama el frío. Vila Matas, escritor que leo, y leo, y leo a menudo escribe: "me fascina el frío, he llegado a pensar a veces que el frío dice la verdad sobre la esencia de la vida. Detesto el verano, el sudor de las suegras despatarradas por las arenas del circo de las playas.Los arroces al sol, los pañuelos para el sudor. me parece que el frío es muy elegante..."y dice que dice Enric González-, "desechado todo sentimentalismo, es justamente el frío del ambiente el que otorga el valor a los sentimientos cuando éstos aparecen, el mismo valor que cobra en una morgue cualquier señal de vida."
Me acordé entonces que, cuando niño, uno tiene la certeza de que no nos podemos ir a dormir después de haber visto una película de terror,, "porque después tengo pesadillas", me pasaba con los (ya legendarios capítulos de "El hombre del pulpo Negro", de Narciso Ibañez Menta), cómo irte a dormir después de haber visto que un presidiario se las ingenia para escapar de la prisión. Era un plan simple: habiendo tomado contacto y ganado la confianza de un viejo presidiario que era nada menos que el encargado de hacer los ataúdes de los presos que morían en confinamiento, urde un plan que consistía en que, al próximo preso muerto, él se presentaría por la noche y se acomodaría junto al cadáver en el cajón. El viejo carpintero sólo debía esperar y unas horas más tarde ir a "desenterrarlo". Todo sucedió tal y como estaba previsto, sólo que al retrasarse el viejo en rescatarlo, éste se empieza a desesperar y a tratar de moverse junto al muerto. Por esas casualidades de la televisión, el aprendiz de fugitivo lleva consigo una caja de fósforos que enciende. Grande es su sorpresa cuando ve, azorado y desesperado que el hombre muerto que estaba enterrado junto a él, era, nada menos que el viejo sepulturero...
Tendría no más de diez u once años desde aquella noche en que no me pude ir a dormir de inmediato. Ahora que he suplantado buena parte de mi tiempo en leer un libro a costa de la televisión, a pesar de haber pasado más de treinta y cinco años, me sucede lo mismo que aquella noche: después de leer que, una vez desechado todo sentimentalismo, es justamente el frío del ambiente el que otorga el valor a los sentimientos cuando estos aparecen...el mismo valor que cobra en una morgue cualquier señal de vida". Cierro el libro, hora de ver un poco de tele !!!

Choreo: "Dietario Voluble", de Enrique Vila-Matas.

Comentario Robados

"El espíritu sopla donde quiere, en el oído del genio, y también en la oreja de un imbécil."

Lo chorié, pero no recuerdo de dónde !

MALDITO !!!

De pasadita nomas, sin mayores expectativas entré. Confieso que nombre del blog llamó mi atención. Ni bien leí el primer post entendí que esa noche (la de anoche) iba a ser larga...enseguida pensé en "la vanguardia", en los experimentos que surgen con la misma fachada: "hacer literatura". Será tan difícil entender que no por moderno bueno !!, el autor, un tal Carlitos Bodeler (me suena), no ahorró en la vieja consigna: solo escribir bien, desde los huevos hasta la pluma, celebro que alguien se anime, solamente a escribir bien !

A leer se ha dicho: http://www.apostillasinmundas.blogspot/, de Charles...perdón, de Carlitos Bodeler.

P/S La sola cara del autor, bien merece la pena !, con todo respeto, claro.

Conducto deferente (3)
-No seas imbécil, Bodeler -me dijo Urlezaga.
Su voz se escuchaba a través del teléfono como si se encontrase a una distancia imponente, completa de hastío y reminiscencias de tabaco y ficción.
-¿Alguna vez podré convencerte? -agregó el viejo-. Mirá hijo de puta, te vengo invitando desde hace años. Y una invitación como ésta es una dádiva divina. Deberías sentirte orgulloso y aceptar, porque pocas veces en la vida se tiene acceso a semejante acto de maravilla.
-No puedo, Urlezaga. Perdón.
-La puta que te parió. Sos un cagón de mierda. ¡Maricón! Imaginate la escena y decime si no es un sueño... Esta vez agarramos a una japonesita, una turista que no habla ni una palabra de español. Imaginate cuando le saquemos la venda y la mordaza y se vea en la Habitación... Cuando vea las picanas, los taladros, los instrumentos quirúrgicos. Ja, ja, ja. Esta vez el doctor Petillo va a trabajar en su vagina con no sé qué instrumento. El Comisario también va a estar. Dale, hijo de puta, honranos con tu presencia. Para qué somos amigos.
-Ya sabés que no podría, Urlezaga.
-Sos una mierda. Fui tu abogado toda la vida y me rechazás una vez más. Ya vamos a agarrar a Helena, tu mujer, a ver si así te dignás a venir a verla agonizar y como nos cojemos el cadáver.

R.I.P.

Aunque de entrada me pareció que andaba vagando por un camposanto (es buena esa palabra), de a poco de andar por este blog, me di cuenta que acá hay carroña para casita, pensé y así se lo dejé expresado en un comentario, espero les guste. Consejito: no se queden con la muestra !!! visiten este blog que bien vale la pena, que cuando las muestras son buenas, aunque después te defrauden...quién te quita lo bailado, mascarita!

senescencia/5
Publicado el 19/02/2011 por bardamu
Carolus Sigonius o, como ha llegado su nombre hasta nuestros tiempos, Carlo Sigonio o Carlo Sigone, fue -según cuentan de él los datos de su biografía- un arqueólogo y humanista que nació y vivió en Módena en el siglo XVI. Para Sigonio la vejez, particularmente el envejecimiento corporal de la mujer, encarna la figura de la muerte: una vieja es retrato vivo de la muerte, retrato muerto de la vida, carroña sin colores, despojo de la tumba, osamenta desenterrada; momia que respira cuya anatomía se conoce a través de un cuero transparente. En ese residuo arruinado del cuerpo pueden naufragar distintos grados de lucidez. Aquella que no haya extraviado para siempre su entendimiento es capaz de comprender y darse cuenta, como se dio cuenta Schopenhauer, que ya no puede escapar a una convicción de hierro: la definitiva nada de todo sobre la tierra.
Publicado y choreado de tribulaciones, Witzky

Alguien me dijo, la muerte no es tan mala, si estás del lado del asesino

Alguien me dijo, hace un tiempo: la mayoría de los hombres suelen dormir "boca a bajo", y la explicación que recibí fue que los hombre que toman esta postura es que "no están tranquilos con su vida". Ésta, lejos de parecerme delirante, me pareció, sí, inquietante. Quien duerme "boca arriba", lo hace desde la tranquilidad de sus actos, no esconde su cara", esto no habla siquiera de sinceridad o de ser o no una buena persona, sino más bien de estar "en paz y tranquilos con uno mismo". desde entonces tengo la extrañeza, debo reconocerlo, de indagar en las distintas posturas a la hora de conciliar el sueño. Es una de las pocas obsesiones que he sabido mantener, muy a mi pesar. Y de inmediato pensé en aquellos escritores llamados "los malditos". Se ha bastardeado esta noble distinción, al punto de que cualquier escritor medio "rarito" se cuelga (o le cuelgan) el título de maldito por el sólo hecho de "parecer" un loco o un extravagante.

Celine, Arteau, el Marqués de Sade, Varón Biza (más su vida que sus mediocres libros, claro está), Lamborghini, Osvaldo, y algún que otro que no se ha salvado de su merecido irreconocimiento entre sus contemporáneos, tal vez, esto, como algo indispensable a la hora de colgarse la cocarda. El maldito no es, como se lo quiere hacer ver, una escritor que escribe desde la irreverencia (a veces oportunista) ni el que lo hace sobre temas tabú. No. El maldito es el que, por excelencia no escribe para los demás, ni siquiera lo hace para sí. Me bastaría con saber si ellos, los malditos, dormían boca abajo o boca arriba...

P ¿El Niño proletario, es un mito Populista?

O.Lamborghini- ¿Querés que te diga la verdad? ¿Cuál es el gran enemigo? Es González Tuñon; los albañiles que se caen de los andamios, toda esa sanata, la cosa llorona, bolche, quejosa, de lamentarse. Una ideología siempre te propicia para pelotudeces, pero también para mitos heroicos. Cuando te criás dentro de mitos heroicos me parece abyecto quejarse. Esto es poesía quejosa, hacer esta especie de orgullo de padre proletario, que se levantaba a las cinco de la mañana con sus manos callosas; que traía pan crocante a la mesa. Es hacer descansar una cultura en este pobre tipo que vino de Italia a laburar acá. Es una cosa no contra Castelnuovo; no importa lo que él piense como subjetividad. En los textos la ideología actúa, la ideología sube al escenario y representa su papel. Al nivel del cuento que aparece en Vidas Proletarias, de Castelnuovo donde al tipo, al anarquista lo persigue un oficial de investigaciones y él llega a su casa y pide a la madre que lo proteja. Entonces la madre lo protege. Es un policía dedicado a torturar a este anarquista. Esto es lo que yo le copio en "El Niño Proletario": los tres burgueses ven pasar al niño proletario y se vuelven locos y lo quieren matar, están dedicados a él. Entonces lo agarra y viene el oficial Gómez, que es el que siempre lo tortura, entonces el tipo le dice a la madre que apague las luces, entra el policía, se arma un buen ruido, se prenden las luces, y está la madre muerta, desangrándose en el suelo y el policía que se ríe y dice: quiso matarme a mí y mató a su madre. No hay, te digo, una cosa personal con Castelnuovo, más bien con la ideología liberal de izquierda, esa cosa llorosa. Es decir, que los escritos tienen que valer por el sufrimiento que venden y por las causas nobles de ese sufrimiento.s demás, el que se ha bajado de los llamados principios morales de su tiempo, el que escribe a sabienda de que la traición es el motor, el que relata sin tomar partido, el que besa y mata en cada frase, al que nada le importa más que sentarse y escribir, con la misma cadencia un ultraje que la aborrece, sólo, y esta es su naturaleza, se atiene a describir u hecho que pueda o no haber pasado por la vida, sólo le basta con que la historia halla hecho pie en su cabeza.

Cuánta razón tenía Lamborghini al decir en un reportaje ( sobre su cuento"El niño proletario")

Referencia: Lecturas críticas: revista de investigación y teorías literarias, Buenos Aires, Año I, Nº 1, 1980, p. 48-51.

Conclusión

Las prótesis vienen cada día mejor, pero no hay como tener la pierna original.

(rescatado de un videíto en YouTube)

mayo del 62

tengo un cielo guardado, acá.
es un cielo de mayo
está hecho con nubes, con cielo, es de mayo
y lo llevo como quien lleva una novia en el corazón
a punto de perder por ella su razón
solo que por este cielo yo pongo mis manos en el fuego
es que lo llevo, conmigo, acá, al lado de mi vida como una sombra alegre a punto de llorar
yo llevo este cielo de mayo por toda pretensión

con una mano en la garcha y con la otra mano tomando agua, como un animal...

(fuente del choreo: borederline carlito)
1/"como si estuviera muy drogado y mirando una pecera larguísima, con pescados que se turnaran para mirarme a mí, pero en vez de pescados eran todas las personas con las que mantengo un vínculo doloroso. cada vez que miraba a una, era clavarme algo adentro y revolver. y pasaban adelante mío como una calesita lenta que no se detenía nunca."

(antonio de melli en una carta a lawrence ferlinghetti, fechada en febrero de 1966)

1. Qué decir de este blog...qué agregar cuando la cabeza se te convierte en pelota de fúbol, con el peligro de que (desde hace rato) está picando en tu área. buscando, yendo de acá para ayá, de blog en blog uno entra en cada lugares..! , que a la final, uno no sabe dónde esta la biblia y a dónde el cabaret. Y yo que creía que ésto de andar choreando como cuatrero en el campo sería fácil...

Pero a fuerza de cabeza dura, pocos me ganan. Entré de vuelta leer. resultado:

2/En el baño, leo la biografía de rudolf höss, comandante de auschwitz. en el subte, releo la de philip k dick. en la de dick (para no estar citando nazis todo el día):"una pulverización de ubik en aerosol, y usted ahuyentará todos sus temores obsesivos de que el mundo esté convirtiéndose en leche cortada, en televisores anticuados y en ascensores de otras épocas, sin mencionar otras manifestaciones de degeneración aún no acaecidas..."

Por favor, dirígase (nuevamente) al punto 1.

INSTANTANEA

Todos, hasta los más inteligentes, hemos dicho alguna vez, una frase digna de ser choreada.

CORRE S. PONDENCIA

PROXIMAMENTE CARTAS CHOREADAS....IMPERDIBLE.

DEFINICIÓN

Choreo: Arte o habilidad de apropiarse de una cosa que nos es ajena por medio de engaños, distracción, dilación, ardides u otros métodos efectivos para ser "el titular" de la cosa en cuestión sin mediar pago en la maniobra del saqueo.
Es también aceptable, sólo en casos extremos, el uso de la violencia para tales fines, siendo más efectivo y ajustado a la verdad si el mismo conlleva daño, injuria o perjuicio al damnificado, y califica, por demás, de "excelente" si existe "traición" en el tejemaneje (*)

Nota: (*) esto es si la víctima del choreo es amigo, pariente o amante del timador.

AutoChoreo (Minireltos)

• Le retiré el saludo ni bien sospeché, que de haberme acostado con él, éste me habría difamado.

• Cuando se fue a dormir el dinosaurio aun no había llegado.
  
  
• Lo más notable de todo, es que me he pasado la vida persiguiéndola, y ahora que por fin la he alcanzado, ya no recuerdo para qué.
  (choreo de una conversación entre borachos, hace tiempo)
  
  
• Cuando por fin reconoció en los ojos de su asesino a sus propios ojos, se dio cuenta que estaba delante de un suicidio.

Gracias, muchas gracias !

Bonasso: "Gran parte de este modelo se basa en el choreo"

Choreado al titular del Diario "Nova nacional (noticias argentinas)", y aunque o me he pronunciado a favor de este modelo, nobleza obliga, agradezco a Miguel Bonasso el exponsoreo.

"acostumbrado a que nunca me faltaba nada, me fui acostumbrado a no temer..."

Al cabo de dar vueltas por algunos blogs me encontré con la noticia de la desaparición de un músico porteño que, de viaje en bici (Buenos Aires-New York), en su paso por Chile, simplemente desapareció....La noticia me llamó la atención y yendo de aquí para allá caí en su blog de viaje. Me gustó, aunque un poco extenso para quienes gustamos de la literatura (casi instantánea), pero entendiendo que Hernán se dedicaba a relatar su viaje, seguí leyéndolo y, entre las muchas cosas que se contaban, encontré esta pieza literaria.

Aveces pienso en qué loco es todo esto...quién podría imaginar (en este caso el trovador Hernán), que, como nada, de un mar de palabras sea rescatada una frase.

Un desquiciado como yo entró a hurtadillas, leyó, trató de imaginar ese viaje y pudo llevarse, tan sólo como subvenir, una frase tan "elocuente", tan precisa y transparente como es ésta. Espero que os guste, difúndanla y al hacerlo piensen en Hernán y que ojalá Dios sólo lo haya demorado un poco tan solo para escuchar alguna de sus canciones.

P/D Seguiré esta noticia e iré "choreándole" algunas cosas al bueno de Hernán.

De verdad, maestro, de verdad. No me mire así.

Choreado, de algún lado, al escritor uruguayo Mario Levrero

Arro ro mi niña

Cuando nuestra bebé murió, por primera vez en mi vida -exceptuando cuando era muy pequeño, claro- me defequé encima. Repasando el hecho ahora, a la distancia y con plena frialdad en la cavilación, recuerdo que unos retortijones principiaron en mi vientre apenas escuchados los alaridos de mi mujer. Cuando llegué con ella, tenía a la bebé en brazos y la arrullaba, aunque ya estaba muerta, y gritaba de una manera escalofriante. La materia fecal salió muy lentamente de mí, semilíquida, y comenzó a bajarme por la pierna. Los médicos dijeron que la niña había sufrido una "muerte súbita". Cuando quité el cuerpecito de entre los brazos de Helena y lo tomé en los míos, las heces chorreantes ya me llegaban más abajo de las rodillas y despedían un hedor inmundo, aunque ahora pienso que el olor podía haber venido de la bebé fallecida. La niña se encontraba espantosamente hinchada. Entre intensos llantos, mi mujer me dijo: "ha sido culpa tuya, Carlos".

Fuente del Choreo: apostillasinmundas.blogspot.com

Me quedé pensando si solo bastaba con escribir o describir a un hecho como éste sin que, claro, se te mueva un pelo de tu horrible trasero, para, como dije, baste, poner al autor en la nómina (me gusta esa palabra: Nómina.) de los (mal) llamados (casi siempre) "escritores malditos...". veremos qué pasa con este blogs que, por ahora parece prometer. No sea el caso de D.M, más conocido entre la humanidad como "el Diego", que se pasó prometiendo, pobre gordo, lo banco.
O como el otro maldito que se murió y la dejó a la pobre con semejantes quilombos y turros al lado. Nadie puede siquiera sospechar que, a la vuelta de la esquina, nos espera. Este es el mundo, no te vayas sin escupirle el ojo aquel que le tenías ganas, no dejes de escribir ése poema, no te levantes más temprano ( es mentira que amanece antes), no te laves las manos si no te has limpiado el culo primero, nadie ha vuelto, recuerda siempre.

LA BOLSITA DE TÉ

Todas las tardes, Paula, a las cinco en punto (imagino que ésa fue una de las muchas manías que se trajo de Londres), iba a la cafetería que estaba junto al portal de su casa y pedía una taza de agua hirviendo. Al principio, el camarero la miraba con desconfianza.
Pero cuando ella le aclaró que le pagaría el doble de lo que costase el té más caro, dejó de preguntar nada. Una vez que tenía sobre su mesa la taza humeante, sacaba del monedero una bolsita, a simple vista igual a la de cualquiera de las muchas variedades que se servían allí, y la introducía en el agua parcimoniosamente.
Y, sí, es cierto que Arthur Bush siempre pidió que lo incinerasen. Lo que ya no estaba tan claro, al menos nadie creía habérselo oído decir, era que su viuda usase sus cenizas para hacerse, todas las tardes, por muy las cinco en punto que fuesen, una infusión con ellas.

Choreado a:
José María Cuembreño, ganador del concurso de microrelato de NITECIENTO año 2002

Crimen, y/o Castigo

Crimen y castigo

Borges dijo (qué no dijo Borges...): si quisiera escribir toda la literatura del mundo, sólo bastaría con escribir las 24 letras y sus múltiples combinaciones...

Dando vueltas en esto del mundo virtual de los blogs, me encontré que todo está dicho, al menos que creas que eres un genio.Pero, digámoslo de una buena vez ! yo no soy un genio, mi mamá me mima, pero no soy un niño genio, ¿nunca has sentido el impulso, el mero impulso de verte estafando a un banco, seduciendo una mujer bella, partiéndole de un palazo la cabeza a ese desagradable, frente del televisor? bueno, pues de eso se trata todo esto: del plagio. PLAGIO, si si, del plagio.Me confieso un buen lector , siento cada vez que leo uno de esos libros, cada vez que lo leo a Dostoievski por ejemplo, digo: "esto....bien lo pude haber escrito yo.

Claro, con otras palabras. como dijo Arlt en El Jorobadito: "Yo no soy abogado simplemente porque no estudié", pero no nos apartemos ( es que se me va la idea de los dedos). Porqué dedicarme a escribir habiendo tantas "ocurrencias", llamémoslas así, en Internet.

Que piensen otros, que lo escriban, yo, simplemente los voy a plagiar. Mi mamá me mima.Y en esa busqueda de qué cosas había me encontré por ejemplo con esos blogs familiares : "Vida de la familia Gang y seguidores de la misma..."..., traté de imaginar entonces cómo sería ser el seguidor de una familia (en una foto, horriblemente decorada a manera de álbum fetichesco, rositas rococó) (una familia de gorditos, americanos y todos gorditos, preciosos), ¿cómo sería?, debería estar en la puerta de sus casas, desde muy temprano a la espera de que uno de mis ídolos saliera (¿?), tendría simplemente que entrar, digamos, una vez al día a su blog y enterarme de los sucesos familiares. Seguí recorriendo y me encontré con un blog lo bastante original como para plagiarlo: Spot Secret, creo que se escribe así, Spot Secret, con letras en negritas e inclinadas, lindo. Bueno, en dicho blog se proponía que los que así lo quisieran entrasen al mismo y, con una foto, postal, dibujo o cualquier otra manifestación artística, escriban encima de ella un secreto hasta hora, inconfeso. Pensé, pensé. Está bueno: ¿Qué cosa motivaría a alguien a confesar un secreto antes no revelado?, y, lo que es más lindo aún, qué ( carajo) llevaría a otro alguien a leer ese pequeño secreto del primer alguien. Y así me enteré de una mujer que cuando pensaba se agarraba de los pechos...terrible confesión.

Este blog, de ahora en más se dedicará sin tapujos, conseciones ni reproches a copiar todo aquello digno de ser copiado. Pueden ser autores, o simplemente blogers. Trataré, lo prometo, de citar las fuentes, pero no puedo prometer que así lo haga, al fin de cuentas, aquí, yo soy el que pongo las reglas.Dos últimas aclaraciones, también choreadas (expresión cordobesa), la primera: Trataré, y en esto seré implacable, de no escribir poesía, al menos de esa poesía mala y cursi, de esa poesía que ni se interesa él o la amante del autor ! Horrible.Y la segunda aclaración : siempre me ha dado pavura mis faltas ortográficas y mi inconexa redacción, pero, más me fastidian las correcciones que me enfrentan sin más a mi más lastimosa realidad. Por tanto, así quedarán, dichas disculpas me eximen de más comentarios.

Quise ser honesto, cuando, inopinadamente la casualidad vino en mi ayuda (Fíodor D.)

El Por Qué

A pesar de toda recomendaación, tuve una especial inclinación al robo menor...no se trataban de cosas con valor, (o sí), simplemente era saber que aquello que se obtiene de una manera distinta a la convencional, adquiría otro valor. Creo que mis primeros robos fueron en alguna librería que mi memoria se niega a revelar y el robo de golosinas que duró, tan sólo ( quizá mi destino hubiese sido otro!!!), debido a la mirada de aquel kiosquero, que, simplemente me dijo: Cómo lo querés dejar, por las buenas o a patadas. Como nunca he sido bueno en eso de aceptar las consecuencias, entendí, mientras ví la película "El cartero de Neruda", que lo mío sería otra cosa.
"No Don Pablo, dijo el cartero a Neruda, mientras leía un poema, supuestamente escrito por él, al poeta, No Don Pablo, LA POESÍA NO ES DE QUIEN LA ESCRIBE SINO DEL QUE LA NECESITA..."
Voy a correrme de ese lugar del gran ego que significa escribir un Blog, por tan sólo dos razónes: Soy muy vago para eso de andar escribiendo, y la segunda es porque ya otros lo hacen por mí.