Ascenso a la fama

LA POLÍTICA ES COMO UNA ESCALERA LLENA DE MIERDA....NUNCA SE LLEGA LIMPIO ARRIBA.

Malos olores

La tarde había pasado con toda cortesía, el aire acondicionado nos alejaba de los pobres que, humillados, transpiran todos pegoteados por las calles o en un viejo e inmundo taller sin siquiera notarlo, por puro destino nomas.
El ambiente se enrareció, despacio, hubo un tufillo que subió sospechosamente. Hubo silencio, un silencio cortés, hasta que el olor fétido disparó el primer comentario: "¿ Qué comiste, paté de faraón!!?...
Ya no quedaba lugar, entre las risotadas, para las normas de buena educación. Y un dicho trajo a otro y a otro y a otro hasta que las explicaciones debieron aparecer, quién era el autor de semejante ocurrencia, y, dijo, era un compañero de secundaria, un otario que se creía vivo, un gil, un tipo de vida gris, ayudante de juzgado, un personaje Kafkiano que un día apareció gracias al fb. Un salame que quiso remontar una amistad que nunca existió, que un día vino a hacer lobby y no tuvo mejor idea que invitarme a comer para alcanzar su solapado pedido de conectarlo con un amigo mío. El lugar: Club Social Colegiales, Comida: milanga....y aquí fue a fondo, muy generoso dijo a boca de jarro, pedila como quieras eh !, con puré, con fritas.
Después de comerla, educado, mientras me limpiaba la boca con una servilleta de tela blanca y pedía un flancito misto (con "s"), mientras pagaba la cuenta, le dije: "Olvidate campeón, el Rafa te va a sacar a patadas en el culo." La tarde siguió, tan oronda y calurosa como la de hoy.

Blog Bizarro

DISGRESIONES DE UNA MANZANA

Se nos fue febrero, tan cortito él, y creo que fui capaz de habitarlo dignamente, tan cortita yo.Tan cortita y tan manzana. Tan caída de un árbol de raíces abrazando asfalto.Tan manzana como si prohibida, como si leyenda, como si rotunda un día descubriera que tengo las certezas mordisqueadas.Se nos fue febrero y ya no supe si era peor rodarme de la cesta o abandonarme en el patio de un colegio.Se nos fue el delirio y sus veintiocho días y su clima propicio para hacer de la maduración un motivo.Se nos fue febrero y yo aquí tan oronda, tan manzana, tan proclive al agusanamiento como al diente ansioso.Y caícaíy sucede que ya es marzo y que me envuelvo en hojas de calendario para ver si estoy más pronto, pero no... sigo siendo un remedo de apetencias, un motivo descrito en el apartado de tentaciones clásicas, una esfera abrillantada por un suéter roído, una recomendación disfrazada de salud.Se nos rodó febrero cuesta abajo. Rodamos dignamente, digo yo.


Choreado, previo aviso de Flagelo di Dante de una tal Beatriz....muy buen blog !

CUESTIÓN DE PESO o PESO RELATIVO

Reclamo mi derecho (legítimo por cierto) a seguir engordando, evitando todo comentario sarcásito, irónico, o simplemente de mala leche, tanto sea en mi presencia o en la ausencia de la misma. Tengo derecho a engordar sin que nadie se sienta afectado por ello. Me siento "injuriado", palabra fuerte si las hay, por todos aquellos que, socarronamente me dicen: ¿estás más delgado?, pues no, no lo estoy, me doy cuenta de ello cada mañana frente a mis ropas, aunque trato de no ser tan drástico a la hora de clavarme una Tita.

DIXIE

El dinero no daba para más, así que compré un tinto barato que parecía agua con colorante. La etiqueta ponía “12%Vol.” y me lo llevé a casa con la esperanza de que me dijese la verdad. El corcho olía a demonios pero me lo tragué mientras miraba el papel de la pared y pensaba. El infierno, después de todo, no te miente. Como no había pasta para las pilas no coloqué la radio, y como tampoco habían ganas para pensar, me fui al catre. Al cabo de un rato escuché el timbre de la entrada. Recordé que estaba abierta y grité a quien fuese, que entrase. Era Dixie, mi colilla mal apagada. La chica que pisoteo de vez en cuando. Dixie pasó a mi cuarto y lanzó una bolsa en la cama. Era una botella de vino, una mejor. Nos la bebimos tranquilos, mirando, ambos, la persiana y esos rayos de luz que apenas se filtraban y dejaban al descubierto las motas del aire. Teníamos hambre, y en la cocina encontramos un par de huevos y una sopa de sobre. Ella cocino a la vez que yo la miraba. Luego dijo “estoy cansada de este caldo de putas” y yo me reí. Dixie era grande.

Hurtado del blog de Yosbelt Nasky....vaya nombre!!!!, aunque a decir verdad no sé si es exactamente de ella o ha sido choreado por segunda, tercera vez, de algún otro lado.
Bien podría haber sido, digo, del Perseguidor de Cortázar....no sé, no me fío ya de mi memoria.
NOTA: A los que les gusta decir. " En los blogs no se encuentra nada bueno...o...cualquier pelotudo tiene un blog, recomiendo leer éste, tal vez cambien de opinión.

Bodeler, Carlos

Autobriografia brevis
Nací en Villa Marechal un invierno de 1970. El hecho de que me hayan manifestado desde niño que poseo un descomunal parecido físico a Sartre (solo que incomparablemente más feo) me orientó hacia la filosofía. El hecho de que me sugirieran que me veía también físicamente como un Cortázar contrahecho y desbarbado me instó a realizar una reescritura de Rayuela. A diferencia de la novela del escritor señalado la mía comienza con una pregunta retórica: "¿Encontraría a la Maga?". Debo señalar también que soy en extremo inepto para el sexo. Cabe a su vez confesar, que cometí un asesinato. Carlos Bodeler.

del inmejorable blog www.apostillasinmundas.blogspot.com
NOTA: Entrar para ver, solamente, la foto de su perfil, bien vale la pena.

Tomate un Witzkysito, papá !!!!

todo poder político es territorial mientras que la escritura –y más en Borges– reniega de tal límite.
Diferencia tan evidente, y sutil, como la que existe entre lo observado desde una ventana y la fotografía del mismo paisaje.
Uno hizo historia, el otro, una Historia Universal de la Infamia.

Escrito y afanado de Incontinente, Witzky

ANARQUISTAS AL PODER

No ser peronista es una forma del optimismo universal parecida a la misantropía, una aspiración noble, que se arrulla en esos rincones donde se evaporan visos y todo se ve entre la santidad y la abyección. El peronismo no es un campo óntico: es la fuente ontológica misma. El otro polo de una de las máximas políticas de la literatura patria –“nunca seré vandorista”- es el anarquismo conservador, contra el cual en cierta probable forma aquel sistema que la contenía se irguió. Fue otra forma más de traicionar a Macedonio Fernández con Lugones –los dos maestros esquizofrénicos (cada uno a su modo dispar) de Borges-, que hizo honor a una verdad general aceptable en cualquier foro: que en la Argentina el liberalismo (Fernández respondía a su manera periférica y outsider a la tradición anglosajona del anarquismo liberal) es –o se convierte inmediatamente en- conservadurismo liso y llano. (Lamborghini barajó todas las variantes posibles dentro de la paradoja y la traición: peronismo sin Vandor, vandorismo sin Perón, etc.) Como respondiendo a esa vaga –haragana- utopía de paz perpetua en Borges debería convenir sentar que ser anarquista es algo que con toda improbabilidad alguna vez se pueda merecer

p/s Levantado, impunemente de NOREP; VALOR Y GRANDEZA y escrito en Witzky, el fantasma.

p/p/d Podría agregar que ser o no peronista es, lo mismo da, ser de River o de Boca...no importa nunca cómo se juega, ni si gana ni si pierde, ni si hay "arreglo" o si no lo hay...se es o no se es, éso, no tiene nada que ver con el futbol, pasa por el cuore, y punto.

HAY ESCRITORES QUE MATAN

Lo de Salta, (se refiere a un artículo del periodismo salteño, en el que con ocho casos de suicidio, basta, para hablar de "una ola de suicidios") en todo caso, es hoy, o ayer mismo, y el suicidio cercano siempre conmueve. (La poesía la ponen esta vez los lugares que sirven de escenario: Pozo Verde, Los Naranjos, Rosario de la Frontera... Imaginemos los agrestes desiertos del NOA, el calor, el sol en el horizonte. Qué fácil se hace las cosas el tardo-romanticismo que nunca se termina de ir.) Pero no necesitamos irnos tan lejos. A mediados de la década del 90, una profesora que enseñaba literatura argentina del siglo XIX en la Universidad de Buenos Aires se suicido tirándose al vacío desde el balcón de un departamento porteño. Yo la había tenido como docente y era una persona amable, sensible, incluso bella. Me enteré en un pasillo, antes de entrar a otra clase. Recuerdo muy bien las pobres explicaciones: “La madre estaba muy mal y ella, muy deprimida…”. Después también se suicidó Gilles Deleuze con método similar. Pero el filósofo estaba enfermo, era francés, famoso, vivía muy lejos y yo nunca lo traté personalmente. Deleuze se podía suicidar.

Choreado a Juan Terranova en "Escritores suicidas" y levantado de www.omargenovese.wordpress.com (altamente recomendable) (y hasta que la yuta no llegue, me verán por ahí!!!)

FEIMANN, ME OLVIDABA...

Andar por los blogs, es como andar de putas por los cabarets...la mayoría son feas, pero de vez en cuando te comés un caramelito.
P/D Tu problema es que ni pagando bailás con la más bonita.

Cualquier pelotudo tiene un blog...

En gran parte estoy de acuerdo con lo que dice Feinmann, y es muy posible que yo sea un pelotudo que tiene un blog, ya era pelotudo antes de tenerlo, y cuando deje de tenerlo seré un pelotudo sin blog. Pero me parece que no hay que querdase solo en esa frase, creo que Feinmann intenta defender la escritura, el idioma, el respeto al lector, la mirada crítica e inteligente y la opiñión con fundamento. Y en eso estoy de acuerdo con él, en todo caso, cualquier salame tiene un programita en la tele (pública)

Habíame prometido no subir "videitos", ni recetas de comida.
Este no es un blog cool, no pretende nada más que andar por ahí, cuatreriando ( no sé si existe el término!!), pero...encontré la perlita que confirma la regla. El pseudo filósofo Feinmann tiene la cabeza tan cerrada como culo de muñeca. El tipo está contento haciéndose el progre en un programita tan pesado como sus ideas, todas ellas, modernísimas. Y sí, así como que cualquier pelotudo tiene un blog, cualquier boludo se cree que por tener una boca puede decir pelotudeces. Me preguntaba....¿el "dotor" Feimann, será tan bueno haciéndole el amor a las mujeres? (apostaría, tan solo por su cara, a que no!!) (Teoría Lombrosiana) porque de no ser así le diría que cualquier boludo se le da por cojer...no no Feinmann, si no sos un experto no lo hagas.
Y de paso, no hables de política si no sos un político, al menos, claro está, que tengas un sobresito a fin de mes para tu GRAN PROGRAMA de canal Encuentro. Que todos pagamos y solo algunos cobran. Por demás está decir que no me molesta que pienses como un avestruz o como un troglodita elefante, al fin de cuentas, me encanta tirarle maní a las bestias.

El Velorio de Blanquita

Blanquita era algo especial. Vivía en la esquina de casa, cuando vivíamos en Córdoba, en la segunda casa después de la esquina. Estaba sentada en una silla de ruedas. La silla era toda de hierro, o al menos eso me parecía. Muy flaca. Era, entre otras cosas que nunca supe, paralítica, ahora lo sé. Tenía el cuerpo rígido como un pajarito muerto. Apenas si mostraba una sonrisa de alambre, tiesa. A mí me llevaban todas las tardes a que le dé un beso. eso me daba miedo, o algo parecido. No quería. Blanquita cada vez que me acercaba torcía la boca alambrada y había un leve estiramiento, como si le jalaran la boca con ese alambre. Era su forma de reír. La casa era tétrica, yo no quería entrar, me daba miedo, me daba asco, había olor rancio. Antes no conocía esa palabra, ahora sí. Pero igual entraba. Un día Blanquita se murió y se hizo el velorio. Había mucha gente que no sé de dónde salió . El olor rancio seguía pero mezclado esta vez con el de flores, era un olor húmedo, a cementerio, mejor que el de todos los días cuando Blanquita estaba viva. En el velorio había mucha gente y una urna de pie a la entrada de la casa color plata donde la gente le escribía cosas...ella no podía leer ni viva ni muerta, no sé para qué le escribían esas cosas. De repente, el cielo se puso gris y frío, como una lápida. El tiempo ha pasado. Encuentro ese olor cada tanto y tengo miedo de volver a encontrarla, yo sabía que no era mala, sabía que era buena, pero me daba miedo que su madre, igual de flaquita que Blanquita, pero viva, me alzara para que la bese, entonces ella fruncía aún más su boca, como tirada por alambre, con la cabeza de costado, dura, miraba y se ponía nerviosa y se reía y yo me daba cuenta. A veces entro a algún lugar y siento ese olor, entonces sé que voy a encontrarme con un pedazo de mi infancia.

MY HEAD

No hay nada que me guste más que andar vagabundeando por mi cabeza...

Autoplagio !

La señorita Fleur Jaeggy

" una cierta glacialidad también revela sentimientos", con esta frase, quizá la preferida de muchos autores para hacer referencia a Fleur Jaeggy, uno puede, si es paciente y tiene un Google a mano, entrar al gélido mundo de una excelente narradora, que ama el frío. Vila Matas, escritor que leo, y leo, y leo a menudo escribe: "me fascina el frío, he llegado a pensar a veces que el frío dice la verdad sobre la esencia de la vida. Detesto el verano, el sudor de las suegras despatarradas por las arenas del circo de las playas.Los arroces al sol, los pañuelos para el sudor. me parece que el frío es muy elegante..."y dice que dice Enric González-, "desechado todo sentimentalismo, es justamente el frío del ambiente el que otorga el valor a los sentimientos cuando éstos aparecen, el mismo valor que cobra en una morgue cualquier señal de vida."
Me acordé entonces que, cuando niño, uno tiene la certeza de que no nos podemos ir a dormir después de haber visto una película de terror,, "porque después tengo pesadillas", me pasaba con los (ya legendarios capítulos de "El hombre del pulpo Negro", de Narciso Ibañez Menta), cómo irte a dormir después de haber visto que un presidiario se las ingenia para escapar de la prisión. Era un plan simple: habiendo tomado contacto y ganado la confianza de un viejo presidiario que era nada menos que el encargado de hacer los ataúdes de los presos que morían en confinamiento, urde un plan que consistía en que, al próximo preso muerto, él se presentaría por la noche y se acomodaría junto al cadáver en el cajón. El viejo carpintero sólo debía esperar y unas horas más tarde ir a "desenterrarlo". Todo sucedió tal y como estaba previsto, sólo que al retrasarse el viejo en rescatarlo, éste se empieza a desesperar y a tratar de moverse junto al muerto. Por esas casualidades de la televisión, el aprendiz de fugitivo lleva consigo una caja de fósforos que enciende. Grande es su sorpresa cuando ve, azorado y desesperado que el hombre muerto que estaba enterrado junto a él, era, nada menos que el viejo sepulturero...
Tendría no más de diez u once años desde aquella noche en que no me pude ir a dormir de inmediato. Ahora que he suplantado buena parte de mi tiempo en leer un libro a costa de la televisión, a pesar de haber pasado más de treinta y cinco años, me sucede lo mismo que aquella noche: después de leer que, una vez desechado todo sentimentalismo, es justamente el frío del ambiente el que otorga el valor a los sentimientos cuando estos aparecen...el mismo valor que cobra en una morgue cualquier señal de vida". Cierro el libro, hora de ver un poco de tele !!!

Choreo: "Dietario Voluble", de Enrique Vila-Matas.

Comentario Robados

"El espíritu sopla donde quiere, en el oído del genio, y también en la oreja de un imbécil."

Lo chorié, pero no recuerdo de dónde !

MALDITO !!!

De pasadita nomas, sin mayores expectativas entré. Confieso que nombre del blog llamó mi atención. Ni bien leí el primer post entendí que esa noche (la de anoche) iba a ser larga...enseguida pensé en "la vanguardia", en los experimentos que surgen con la misma fachada: "hacer literatura". Será tan difícil entender que no por moderno bueno !!, el autor, un tal Carlitos Bodeler (me suena), no ahorró en la vieja consigna: solo escribir bien, desde los huevos hasta la pluma, celebro que alguien se anime, solamente a escribir bien !

A leer se ha dicho: http://www.apostillasinmundas.blogspot/, de Charles...perdón, de Carlitos Bodeler.

P/S La sola cara del autor, bien merece la pena !, con todo respeto, claro.

Conducto deferente (3)
-No seas imbécil, Bodeler -me dijo Urlezaga.
Su voz se escuchaba a través del teléfono como si se encontrase a una distancia imponente, completa de hastío y reminiscencias de tabaco y ficción.
-¿Alguna vez podré convencerte? -agregó el viejo-. Mirá hijo de puta, te vengo invitando desde hace años. Y una invitación como ésta es una dádiva divina. Deberías sentirte orgulloso y aceptar, porque pocas veces en la vida se tiene acceso a semejante acto de maravilla.
-No puedo, Urlezaga. Perdón.
-La puta que te parió. Sos un cagón de mierda. ¡Maricón! Imaginate la escena y decime si no es un sueño... Esta vez agarramos a una japonesita, una turista que no habla ni una palabra de español. Imaginate cuando le saquemos la venda y la mordaza y se vea en la Habitación... Cuando vea las picanas, los taladros, los instrumentos quirúrgicos. Ja, ja, ja. Esta vez el doctor Petillo va a trabajar en su vagina con no sé qué instrumento. El Comisario también va a estar. Dale, hijo de puta, honranos con tu presencia. Para qué somos amigos.
-Ya sabés que no podría, Urlezaga.
-Sos una mierda. Fui tu abogado toda la vida y me rechazás una vez más. Ya vamos a agarrar a Helena, tu mujer, a ver si así te dignás a venir a verla agonizar y como nos cojemos el cadáver.

R.I.P.

Aunque de entrada me pareció que andaba vagando por un camposanto (es buena esa palabra), de a poco de andar por este blog, me di cuenta que acá hay carroña para casita, pensé y así se lo dejé expresado en un comentario, espero les guste. Consejito: no se queden con la muestra !!! visiten este blog que bien vale la pena, que cuando las muestras son buenas, aunque después te defrauden...quién te quita lo bailado, mascarita!

senescencia/5
Publicado el 19/02/2011 por bardamu
Carolus Sigonius o, como ha llegado su nombre hasta nuestros tiempos, Carlo Sigonio o Carlo Sigone, fue -según cuentan de él los datos de su biografía- un arqueólogo y humanista que nació y vivió en Módena en el siglo XVI. Para Sigonio la vejez, particularmente el envejecimiento corporal de la mujer, encarna la figura de la muerte: una vieja es retrato vivo de la muerte, retrato muerto de la vida, carroña sin colores, despojo de la tumba, osamenta desenterrada; momia que respira cuya anatomía se conoce a través de un cuero transparente. En ese residuo arruinado del cuerpo pueden naufragar distintos grados de lucidez. Aquella que no haya extraviado para siempre su entendimiento es capaz de comprender y darse cuenta, como se dio cuenta Schopenhauer, que ya no puede escapar a una convicción de hierro: la definitiva nada de todo sobre la tierra.
Publicado y choreado de tribulaciones, Witzky

Alguien me dijo, la muerte no es tan mala, si estás del lado del asesino

Alguien me dijo, hace un tiempo: la mayoría de los hombres suelen dormir "boca a bajo", y la explicación que recibí fue que los hombre que toman esta postura es que "no están tranquilos con su vida". Ésta, lejos de parecerme delirante, me pareció, sí, inquietante. Quien duerme "boca arriba", lo hace desde la tranquilidad de sus actos, no esconde su cara", esto no habla siquiera de sinceridad o de ser o no una buena persona, sino más bien de estar "en paz y tranquilos con uno mismo". desde entonces tengo la extrañeza, debo reconocerlo, de indagar en las distintas posturas a la hora de conciliar el sueño. Es una de las pocas obsesiones que he sabido mantener, muy a mi pesar. Y de inmediato pensé en aquellos escritores llamados "los malditos". Se ha bastardeado esta noble distinción, al punto de que cualquier escritor medio "rarito" se cuelga (o le cuelgan) el título de maldito por el sólo hecho de "parecer" un loco o un extravagante.

Celine, Arteau, el Marqués de Sade, Varón Biza (más su vida que sus mediocres libros, claro está), Lamborghini, Osvaldo, y algún que otro que no se ha salvado de su merecido irreconocimiento entre sus contemporáneos, tal vez, esto, como algo indispensable a la hora de colgarse la cocarda. El maldito no es, como se lo quiere hacer ver, una escritor que escribe desde la irreverencia (a veces oportunista) ni el que lo hace sobre temas tabú. No. El maldito es el que, por excelencia no escribe para los demás, ni siquiera lo hace para sí. Me bastaría con saber si ellos, los malditos, dormían boca abajo o boca arriba...

P ¿El Niño proletario, es un mito Populista?

O.Lamborghini- ¿Querés que te diga la verdad? ¿Cuál es el gran enemigo? Es González Tuñon; los albañiles que se caen de los andamios, toda esa sanata, la cosa llorona, bolche, quejosa, de lamentarse. Una ideología siempre te propicia para pelotudeces, pero también para mitos heroicos. Cuando te criás dentro de mitos heroicos me parece abyecto quejarse. Esto es poesía quejosa, hacer esta especie de orgullo de padre proletario, que se levantaba a las cinco de la mañana con sus manos callosas; que traía pan crocante a la mesa. Es hacer descansar una cultura en este pobre tipo que vino de Italia a laburar acá. Es una cosa no contra Castelnuovo; no importa lo que él piense como subjetividad. En los textos la ideología actúa, la ideología sube al escenario y representa su papel. Al nivel del cuento que aparece en Vidas Proletarias, de Castelnuovo donde al tipo, al anarquista lo persigue un oficial de investigaciones y él llega a su casa y pide a la madre que lo proteja. Entonces la madre lo protege. Es un policía dedicado a torturar a este anarquista. Esto es lo que yo le copio en "El Niño Proletario": los tres burgueses ven pasar al niño proletario y se vuelven locos y lo quieren matar, están dedicados a él. Entonces lo agarra y viene el oficial Gómez, que es el que siempre lo tortura, entonces el tipo le dice a la madre que apague las luces, entra el policía, se arma un buen ruido, se prenden las luces, y está la madre muerta, desangrándose en el suelo y el policía que se ríe y dice: quiso matarme a mí y mató a su madre. No hay, te digo, una cosa personal con Castelnuovo, más bien con la ideología liberal de izquierda, esa cosa llorosa. Es decir, que los escritos tienen que valer por el sufrimiento que venden y por las causas nobles de ese sufrimiento.s demás, el que se ha bajado de los llamados principios morales de su tiempo, el que escribe a sabienda de que la traición es el motor, el que relata sin tomar partido, el que besa y mata en cada frase, al que nada le importa más que sentarse y escribir, con la misma cadencia un ultraje que la aborrece, sólo, y esta es su naturaleza, se atiene a describir u hecho que pueda o no haber pasado por la vida, sólo le basta con que la historia halla hecho pie en su cabeza.

Cuánta razón tenía Lamborghini al decir en un reportaje ( sobre su cuento"El niño proletario")

Referencia: Lecturas críticas: revista de investigación y teorías literarias, Buenos Aires, Año I, Nº 1, 1980, p. 48-51.

Conclusión

Las prótesis vienen cada día mejor, pero no hay como tener la pierna original.

(rescatado de un videíto en YouTube)

mayo del 62

tengo un cielo guardado, acá.
es un cielo de mayo
está hecho con nubes, con cielo, es de mayo
y lo llevo como quien lleva una novia en el corazón
a punto de perder por ella su razón
solo que por este cielo yo pongo mis manos en el fuego
es que lo llevo, conmigo, acá, al lado de mi vida como una sombra alegre a punto de llorar
yo llevo este cielo de mayo por toda pretensión

con una mano en la garcha y con la otra mano tomando agua, como un animal...

(fuente del choreo: borederline carlito)
1/"como si estuviera muy drogado y mirando una pecera larguísima, con pescados que se turnaran para mirarme a mí, pero en vez de pescados eran todas las personas con las que mantengo un vínculo doloroso. cada vez que miraba a una, era clavarme algo adentro y revolver. y pasaban adelante mío como una calesita lenta que no se detenía nunca."

(antonio de melli en una carta a lawrence ferlinghetti, fechada en febrero de 1966)

1. Qué decir de este blog...qué agregar cuando la cabeza se te convierte en pelota de fúbol, con el peligro de que (desde hace rato) está picando en tu área. buscando, yendo de acá para ayá, de blog en blog uno entra en cada lugares..! , que a la final, uno no sabe dónde esta la biblia y a dónde el cabaret. Y yo que creía que ésto de andar choreando como cuatrero en el campo sería fácil...

Pero a fuerza de cabeza dura, pocos me ganan. Entré de vuelta leer. resultado:

2/En el baño, leo la biografía de rudolf höss, comandante de auschwitz. en el subte, releo la de philip k dick. en la de dick (para no estar citando nazis todo el día):"una pulverización de ubik en aerosol, y usted ahuyentará todos sus temores obsesivos de que el mundo esté convirtiéndose en leche cortada, en televisores anticuados y en ascensores de otras épocas, sin mencionar otras manifestaciones de degeneración aún no acaecidas..."

Por favor, dirígase (nuevamente) al punto 1.

INSTANTANEA

Todos, hasta los más inteligentes, hemos dicho alguna vez, una frase digna de ser choreada.

CORRE S. PONDENCIA

PROXIMAMENTE CARTAS CHOREADAS....IMPERDIBLE.

DEFINICIÓN

Choreo: Arte o habilidad de apropiarse de una cosa que nos es ajena por medio de engaños, distracción, dilación, ardides u otros métodos efectivos para ser "el titular" de la cosa en cuestión sin mediar pago en la maniobra del saqueo.
Es también aceptable, sólo en casos extremos, el uso de la violencia para tales fines, siendo más efectivo y ajustado a la verdad si el mismo conlleva daño, injuria o perjuicio al damnificado, y califica, por demás, de "excelente" si existe "traición" en el tejemaneje (*)

Nota: (*) esto es si la víctima del choreo es amigo, pariente o amante del timador.